9 mars 2006
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10:50
Petites scènes du métro de l'Est parisien, vues hier vers 16h30 et que je laisse à votre appréciation/réflexion.
Goncourt
"Monsieur, ça ne peut pas durer éternellement ! Un autre train va arriver, c'est dangereux pour vous". Assis sur le rebord qui marque la fin du quai, face au tunnel du métro, un sans-domicile fixe se terre dans le silence. Bientôt, le chauffeur du métro qui tente de le raisonner est rejoint par une troupe de curieux.
Depuis le dernier wagon, je ne vois de l'homme que son blouson noir, obstinément immobile. J'imagine ses yeux fixés sur les rails.
Le ton monte. "Ca fait un quart d'heure qu'on est là", pestent quelques usagers du métro. "Va falloir y aller tout de même !" Un autre sans-domicile fixe, une bière à la main, ses deux chiens dans les pattes, lui lance alors cette phrase : "Mets-toi plutôt une balle dans la tête"... L'air de dire "au moins, tu ne gêneras pas les autres !"
L'homme au blouson noir a fini par se lever, le métro est parti.
République
"Je suis pas étrangère, je suis pas droguée, je suis pas une racaille, alors y a pas de place pour moi ici ! J'ai 22 ans et je suis foutue, sur le trottoir !"
Une jeune sans-domicile fixe hurle et pleure à la fois, en pleine crise de nerf. Une vieille dame la soutient et tente de la réconforter, comme elle peut. "Mais il y a forcément une place pour vous, dans un foyer ou autre part".
"Noooooon, mais allez-y, demandez-leur ! J'ai tout essayé, y a rien pour moi. Et mon fils qui crève sur le trottoir, avec son père, ce fils de pute. Ca fait 3 ans que ça dure, j'en peux plus !"
Sur le quai, tous les regards sont tournés vers ce couple improbable. La vieille dame ne dit plus rien, et quand le métro a quitté la station, elle soutenait toujours la jeune femme désespérée.
M.S.
Goncourt
"Monsieur, ça ne peut pas durer éternellement ! Un autre train va arriver, c'est dangereux pour vous". Assis sur le rebord qui marque la fin du quai, face au tunnel du métro, un sans-domicile fixe se terre dans le silence. Bientôt, le chauffeur du métro qui tente de le raisonner est rejoint par une troupe de curieux.
Depuis le dernier wagon, je ne vois de l'homme que son blouson noir, obstinément immobile. J'imagine ses yeux fixés sur les rails.
Le ton monte. "Ca fait un quart d'heure qu'on est là", pestent quelques usagers du métro. "Va falloir y aller tout de même !" Un autre sans-domicile fixe, une bière à la main, ses deux chiens dans les pattes, lui lance alors cette phrase : "Mets-toi plutôt une balle dans la tête"... L'air de dire "au moins, tu ne gêneras pas les autres !"
L'homme au blouson noir a fini par se lever, le métro est parti.
République
"Je suis pas étrangère, je suis pas droguée, je suis pas une racaille, alors y a pas de place pour moi ici ! J'ai 22 ans et je suis foutue, sur le trottoir !"
Une jeune sans-domicile fixe hurle et pleure à la fois, en pleine crise de nerf. Une vieille dame la soutient et tente de la réconforter, comme elle peut. "Mais il y a forcément une place pour vous, dans un foyer ou autre part".
"Noooooon, mais allez-y, demandez-leur ! J'ai tout essayé, y a rien pour moi. Et mon fils qui crève sur le trottoir, avec son père, ce fils de pute. Ca fait 3 ans que ça dure, j'en peux plus !"
Sur le quai, tous les regards sont tournés vers ce couple improbable. La vieille dame ne dit plus rien, et quand le métro a quitté la station, elle soutenait toujours la jeune femme désespérée.
M.S.
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